ЛУЦКИЙ Семен | Поэзия XX века | Антология Нефертити

Семен ЛУЦКИЙ


«Есть то, что выше знанья…»

Есть то, что выше знанья
И мудрости земной —
Легчайшее касанье
Созвучною душой.
Есть музыка, что снится,
И разговор без слов,
И белая страница
Неписанных стихов.

Кинерет

Невозможно понять, где кончается небо, где море,
Горы в воздухе виснут иль длинная цепь облаков?
Невозможно понять, что в душе моей — радость иль горе...
Будто время вернулось обратно к истоку веков...
Галилейское море. Ладья с рыбаками. И сети...
Что они наловили сегодня? И где Рыболов?
А у берега — море людское и люди, как дети,
И как солнце сиянье простых, потрясающих слов...
Вот—по этой земле... И следы от шагов не сотрутся.
Вечер легкий спускается в синий и розовый цвет.
Скоро звезды взойдут, скоро звезды над миром зажгутся,
В галилейской ночи окуная лучи в Кинерет.

«О, какие приходят слова…»

О, какие приходят слова,
Когда не рука их пишет,
Когда во сне голова,
А сердце живет и дышит...
И какие приходят стихи...
— Мне снилось, что мы сидели
В осеннем лесу, где мхи,
Березы, сосны и ели.
Ты грустила. О чем — я не знал,
Но есть тихая боль в листопаде...
И волнуясь тебе я читал
По знакомой тебе тетради.
Я окончил. Был шорох крыл —
Это с веток взлетели птицы...
И вдруг я случайно открыл
Незнакомые мне страницы.
И там не моей рукой
Коротких несколько строчек,
И бился в них голос мой,
Хотя и чужой был почерк.
Был в музыке этой предел,
Куда улетал я, ликуя,
И все, что я страстно хотел,
Но сказать не умел наяву я.
И эти стихи я читал...
О, сердце, ты любишь, ты дышишь,
Я этих строк не писал.
Да разве такие напишешь?
Там были такие слова,
Какие во сне лишь бывают...
— Я проснулся. Пуста голова,
Губы воздух беззвучный хватают...

«С каждым днем я все больше поэт…»

С каждым днем я все больше поэт,
Только голосом тише и глуше,
Но в стихах моих воздуха нет —
Только бьются, как рыба на суше...
Задыхаюсь от звуков и слов,
От далекого тайного зова
И, как будто, на жертву готов,
Но не знаю заветного слова,
Что потеряно было в веках
Со времен сотворения мира —
Без него мироздание —прах
И бездушна беззвучная лира...

Элегия

Как быстро день единственный прошел,
И вот уж вечер ласковый нисходит...
А я еще той книги не прочел,
Где каждый о себе строку находит...
Седеют гор далекие хребты,
Деревья ввысь молитвенно воздеты...
Как медленно плывут мои черты,
Морщиня плавное теченье Леты...
О, как мне хочется еще любить
Людей, цветы, стихи, разлуки, встречи
И теплых янтарей тугую нить,
И легкий мех, накинутый на плечи,
И нищего, что у церковных врат
Протягивает скрюченную руку,
И каждого, кого назвал я — брат, —
Кому отдался на любовь, на муку...
О, как хочу еще я — досказать,
Додумать, довершить, что жгло и пело,
И тайного Присутствия печать
Хранить в себе, творя земное дело...
О, как еще мне хочется... Но нет!
Уж ночь пришла. Пора. Смыкаю очи.
В ночи моей — я верю — будет свет —
Друзья, желайте мне бессонной ночи.